Spaziergang mit Hölderlin Es wäre fein so zu denken, zu schreiben wie du, mein Freund mit der romantischen Seele, Friedrich. Weisst di, einst sah ich den Herrn des Himmels böse werden, sagst du mit rätselhafter Meine, hängst dich bei mir ein, nicht damit ich handle, damit ich klüger werde. Gütig sind die Götter, doch es gibt nichts Verhassteres als die Herrschaft des Betrügerischen für sie, die Menschlichkeit starb in den Menschen nunmehr aus . Wie sorglos die Toten sind, die sich ins Nacht-Strahlen flüchten, denk ich, schlurfen auf azurnen Gangen in Seiden- pantoffeln, in stillem Entzücken und sagen Gedichte von Aphrodite, Dionysos, Hera auf, und ihre Seele schwimmt in Hexametern im himmlischen Fluss. Oh, die Masse liebt nur das Marktgerechte, sagst du, nur die Gewalt verehrt das Volk der Knechte, und ans Göttliche glaubt nur derjenige, der selber göttlich ist, doch bleib nicht zu lange, weisst du, alle Engel sind todkrank. Morgens, zehn Uhr er trinkt zündet sich eine an zahlt gehen wir drinnen betrachtet sie die verklebten grauen hosen des mannes du hurensohn wimmert im cognac die blonde frau weingeruch segelt vom stuhl bis zum fenster voller spinnweben passt du überhaupt auf wie stein soll das gedicht sein im müll- eimer wühlt der weisshaarige prophet wie kalt du bist sagt er weisst du mit träumte dass mein haar mir in die au- gen hing doch ich hatte keine augen wie stein soll das gedicht sein er trinkt zahlt gehen wir von hier weg hier ist jeder ein vokal a á a ó und im cognac ringt ihre hande die blonde frau du weisst nicht wie es ist ein kind von fünf zentimetern zu töten im vogel- laden irgendwo zwischen anfang und ende picken wesen die luft schreibt er und die verrückte alte ist glücklich öffnet die tür einen spalt der schönste staub ist der mensch die schönste asche der schönste rauch er trinkt zündet sich an zahlt verbleiben wir so Ginsber drüben Allen was ist mit dir die gebeine aus russland polen ungarn kuschelten sich aneinander ihre besternten häupter geneigt kamen die gebeine du legtest dich zu ihnen und warst zärtlich du nahmst deine brille ab und behängest ihre billardköpfe mit fleisch du hast haare gestreichelt auf ihnen geschlechtsorganen und sie waren daheim mit dir und du warst auch daheim erinnere dich mein sohn an den flug der krösten erinnere dich mein sohn daran dass wir nicht mehr sind             wie vielebilder sahen wir wie viele bilder jedes gesicht hatte drei gesichter wir holpern auf unseren fixen ideen lache nur lache mutter du musst es wirklich verstehen dass die gera- den sich nie treffen sich nie treffen die geraden auf dem gehstreig fand ich morgens um sechs einen strumpf büstenhalter zerfetzte unterhosen im pup- pentheater könnten sie noch gebraucht werden vor dem spiegel stand ich lache nur lache ich spielte für minc selbst ich schlich mich davon beten müsste man für jemanden was ist mit dir Allen Elegie am Nachmittag die geschichte beschleunigt in dieser zwischenzeit obwohl die minute wie ein gleichmütiger krebs doch die arbeit schreitet voran schreitet voran ich bennante dies und das bitte schön das ist kein spaziergang was zum teufel jeder- mann zahlt mit wechselgeld mein geliebter wie blau ist das schönste blau morgen werd ich zum gynakologen müssen es gibt nichts schlimmeres als nicht zu wis- sen wann ist genug milch obst was auch immer gut hat es der nicht aus der tür tritt und die welt erkennt nicht aus dem fenster blickt und den himmelsweg erkennt je weiter er geht um so weniger kennt er dachte laotse gut hat es der nicht handelt sondern aus- führt der siebner fahrt ab in dieser zwischenzeit stossen wir einander herum tritzdem liebe ich jene die nur im eintschwinden leben kön- nen weil sie vorübergehende sind las ingendwann irgendwo irgendjemand Lied für meine Grossmutter I Ich sitz auf dem Hocker im Sommer vierundvierzig, betrachte meinen Opa, den Schuhmacher, mit deinen Augen. Verschwunden mit deinen Erinnerungen, ohme deine Bücher, seltsam jetzt an dich zu denken, ich kannte dich nicht. In der Tate Gallery sah ich Trophaen von Seelen. Lass mich von der Verlassanheit erzählen, davon, dass jedes Muzeum nach Friedhof riecht. Blass rannte ich durch die Säle, sah die Graber meiner Lieben von Unkraut überwuchert. Jeder Unsterbliche singt von Tod. Reisst Sätze aus der Erinnerung, um sie in Versen prunken zu lassen. In den Bibliotheken Milliard von Stilleben. II Vorgestern War ich im Spital . Aus rauchfarbenen Wolken blicktest du auf mich nieder. Im bläulichen Licht blinke des dickbäuchigen Doktors Brille. Drehen Sie sich nach links! Vom weissen Brei wurde mir übel und ich dachte, es muss traurig sein, in mich zu schauen. Ihr macht einen Höllenlärm da drin: Geschirr, Bettzeug, Kleider schleppt ihr, an eurem Haus wird gebaut, um es niederzubrennen, ihr kommt auf die Welt und weint, kommt auf die Welt und weint. O, der natürliche Tod hat sich von dir abgewandt, übertölpelt wie ein betrogener Liebhaber. Berührte dein dichters schwarzes Haar mit der Hand nicht, berührte deine sinnlichen Lippen mit dem Mund nicht, streichelte nicht deine perlende Stirn. Dein Grab wölbt sich unter grauen Wolken, am Himmel von Europa, Asien, Amerika und Ozeanien. III Ich denke dich mir auf Blaha Lujza-Platz, wo die Sonne auf schlurfenden, geschwollenen Beinen glitzert, auf Runzeln von Wintermänteln und aschfarbenen Gesichtern, auf Löchern gestrickter Handschuhe, auf Überschriften schmutziger Kunststofftragtaschen MALÉV, SKÁLA. Wohin wohl die Alten gehen? Hinter ihnen Sümpfe und Pyramiden. Immerzu ausrutschend auf dem glitschigen Gehteig schleppen sie sich Richtung U-Bahn, um in der Unterführung Gottes säuerlichen Atem in sich aufzunehmen. Siehts du, nach dir such ich unter ihnen. Und doch fliegst du jugendlich durch da All in meiner erinnerungslosen Phantasie. Leuchtend in meinen Gedichten für immer, du ruhloser gelber Stern. Fõoldal     *     Deutsch